Pintores

  A minha arte não havia se esbarrado na sua, era um pouco destemperado meus quadros, sim, eu pinto quadros... Não, não sou pintor, desculpe-me a confusão, meus quadros são os meus textos, papel e tinta mesmo, palavras e períodos, muitas vezes longos até demais. Nunca havia pintado o desconhecido de fato, sempre criando histórias, dessa vez pinto algo real: O outro pintor. Sem nuvens tampando o céu azul, apenas com o azul e também sem sol, não gosto de ter o calor, senão o de outra pessoa na minha cama.

  Entrecruzados pela maior pintora de quadros sem tinta e sim com palavras da modernidade, explico-me de forma clariciana sobre a inocência que não temos, mas que não deixamos de ser pisados. Escrita facil e rápida, sem delongas e complexidade, arte por arte. Não queremos a complexidade, queremos apenas um verso, esse é apenas o começo de um poema. Então, tirem-me as nuvens, tirem o cinza e coloque o azul, ele é frio, porém combina tanto com a minha pele.

  Arte por arte. Pintamos sobre o escuro do ser humano. Fazemos um auto-retrato a cada virgula colocada. O outro pintor me tirou um riso fácil e me apresentou a sua obra. Olhos vermelhos ou não, eu sorri com ele. Lendo-o, eu quis. Interpretando-o, me vi.

  O solo de uma guitarra não solou. A melancolia não me tocou. O doce ainda não veio, mas esta por vir. Desculpe-me, a minha metalinguística atravessa sempre a minha arte, mas pra ser bem sincero eu quero ser atravessado por ele, com toda sua arte e força humana. O sexo nunca foge de mim. Eu sujo as minhas telas brancas com o rosa mais rosa que tenho e pinto-me sem amarras. Uma arte pisada, sem inocência. Eu também não tenho-me, clariciando mais uma vez, eu também não o tenho. Mas o que é se ter, quando o que deseja-se é que te tenham? "A felicidade serve pra quê?", acredito que para nada, não confio no que é definido por ser feliz, confio no que define-se clandestino. Você capta minha entrelinhas?

  Minha arte vai cair em cima de você, ela cai agora, nesse parágrafo de conclusão. O outro pintor caiu em mim no seu ultimo quadro. Tingiu-me de vermelho. Tingirei-o agora de rosa. Porque meu sexo é rosa. Minhas paredes são rosas. Meus lábios são rosas. O pintor não pode fugir, porque eu pegarei-o.

  Minhas arte entrecortará a sua. Irei espancar-te com a literatura e também acarinharei com ela. O seu doce esta por vir. Dono também das palavras, eu te pego na próxima vírgula.