Pintores

  A minha arte não havia se esbarrado na sua, era um pouco destemperado meus quadros, sim, eu pinto quadros... Não, não sou pintor, desculpe-me a confusão, meus quadros são os meus textos, papel e tinta mesmo, palavras e períodos, muitas vezes longos até demais. Nunca havia pintado o desconhecido de fato, sempre criando histórias, dessa vez pinto algo real: O outro pintor. Sem nuvens tampando o céu azul, apenas com o azul e também sem sol, não gosto de ter o calor, senão o de outra pessoa na minha cama.

  Entrecruzados pela maior pintora de quadros sem tinta e sim com palavras da modernidade, explico-me de forma clariciana sobre a inocência que não temos, mas que não deixamos de ser pisados. Escrita facil e rápida, sem delongas e complexidade, arte por arte. Não queremos a complexidade, queremos apenas um verso, esse é apenas o começo de um poema. Então, tirem-me as nuvens, tirem o cinza e coloque o azul, ele é frio, porém combina tanto com a minha pele.

  Arte por arte. Pintamos sobre o escuro do ser humano. Fazemos um auto-retrato a cada virgula colocada. O outro pintor me tirou um riso fácil e me apresentou a sua obra. Olhos vermelhos ou não, eu sorri com ele. Lendo-o, eu quis. Interpretando-o, me vi.

  O solo de uma guitarra não solou. A melancolia não me tocou. O doce ainda não veio, mas esta por vir. Desculpe-me, a minha metalinguística atravessa sempre a minha arte, mas pra ser bem sincero eu quero ser atravessado por ele, com toda sua arte e força humana. O sexo nunca foge de mim. Eu sujo as minhas telas brancas com o rosa mais rosa que tenho e pinto-me sem amarras. Uma arte pisada, sem inocência. Eu também não tenho-me, clariciando mais uma vez, eu também não o tenho. Mas o que é se ter, quando o que deseja-se é que te tenham? "A felicidade serve pra quê?", acredito que para nada, não confio no que é definido por ser feliz, confio no que define-se clandestino. Você capta minha entrelinhas?

  Minha arte vai cair em cima de você, ela cai agora, nesse parágrafo de conclusão. O outro pintor caiu em mim no seu ultimo quadro. Tingiu-me de vermelho. Tingirei-o agora de rosa. Porque meu sexo é rosa. Minhas paredes são rosas. Meus lábios são rosas. O pintor não pode fugir, porque eu pegarei-o.

  Minhas arte entrecortará a sua. Irei espancar-te com a literatura e também acarinharei com ela. O seu doce esta por vir. Dono também das palavras, eu te pego na próxima vírgula. 

Flutuar

O futuro me suspende no ar.

O seu líder te chamou, então acho que deva ir até lá. 

Eramos apenas dois, nunca fomos um. Nunca conseguimos ser um. Fomos enganados por toda nossa imaturidade, não mude de assunto enquanto eu falo, fomos enganados... Eu tinha dois olhos de menino e hoje tenho olhos de alguém que não sabe mais o que é e o que quer. Eu sinto falta... Me escute! Eu sinto falta, Lembro quando sorriamos, mas não tem como poder voltar pra um lugar que nunca existiu, senão nas ondas cibernéticas, onde estar online significava estar presente. Vivemos num mundo artificial onde o amor era estabelecido por palavras e não por toques, calma, me escute! Eu sei que o amor pode ser estabelecido por palavras, eu sempre fiz isso, mas a necessidade do corpo na verdade nunca existiu e isso é algo que me apavora, porque não sei como dizer... Mas eu tenho necessidade de todos os corpo que eu nunca tive, mas nunca tive a necessidade do seu, porém eu sei porque isso nunca ocorreu, eu tinha você como inquebrável, você era meu pequeno homenzinho de vidro e eu não podia deixá-lo espatifar-se.

O seu líder grita seu nome, acho que você deve ir.

O futuro me suspendeu num ar gélido, querido.

O seu líder contará ao meu tudo isso e isso travará um guerra.

Você sabe, somos de mundos diferentes.

Juntos somos guerra.

Seu olhar secou o meu oceano e sua boca, se você tivesse mais uma além da sua, me devoraria tão mais rápido do que conseguiu, mas eu sei que nosso amor é de papel e agora ele está sendo rasgado por mim, mas antes que eu queime os nosso pedaços leia meus lábios e toque meu corpo, somos elétricos até a página dois, mas querido, vamos dizer que não aguentamos ondas cibernéticas, não aguentamos viver mais de notificações. Seus olhos me guiam e vão me guiar. Você está no meu ar e na minha pele, não se preocupe, você é o pão que me sustenta, mas os outros querem ser sustentados por mim e eu quero sofrer pelos outros. Nosso matrimônio chega ao fim antes de ter um inicio. Você teme o meu jazz e eu quero temer seu blues, mas eu não temos mais os acordes do seu baixo e eu quero que você vá embora. Eu quero que você deslogue. Eu quero que você não prologue mais por aqui.

O futuro me suspende no ar.

O passado me deixa ancorado.

Não posso, eu quero flutuar.

Escrever o amor

Escrevo porque tenho a necessidade de expor o que eu sou; o que eu quero ser também. Minhas palavras são puro amor, mas também puro ódio. Minha dor é pontuada por vírgulas e colocadas em destaque com travessões. Minha escrita é a escrita de quem tem um coração massacrado e uma literatura quase clichê.

Todo mundo corre. Todo mundo corre de um mundo triste.

Escrevo porque amo. E amo... Não porque escrevo, mas porque não consigo não ser se não amo. Meu complexo sentimento de precisar ser amado constantemente é absurdo, beira ao clichê ou até mesmo, carência, mas é que eu preciso estar estabelecido num abraço que posso chamar de meu, ou pelo menos acho que é meu.

Todo mundo corre, todo mundo quer correr para os beijos de um amor.

Meus olhos doem. Minhas mãos doem. Mas eu escrevo histórias jamais contadas e amores nunca vividos. Minha escrita é a minha navalha e também meu antibiótico, me feriu e me curou. Mas todos correm, ninguém é capaz de me ler, de me decifrar nos meus mais auto-diálogos com o meu eu. Ninguém consegue ler minhas vírgulas, porque ninguém mais consegue parar pra respirar debaixo das arvores, todos vivem num cansaço interminável, todos vivem numa busca de praticidade, até mesmo eu que quero ser lido por alguém que idealizo, mas não vai existir, pois idealizações são feitas parar ficarem na inexistência, mas permanecem na expectativa, pois é ela que nos impulsiona. 

Nas ruas eu beijei várias bocas. Um choque de culturas e um choque de outras línguas, que foram incontáveis. Eu procurei o amor em todas aquelas bocas. Eu escrevi sobre todas aquelas bocas, e isso ou aquilo que escrevo agora, é sobre mais uma delas, ou sobre todas, ainda não sei, não sei se eu devo contar sobre todas e guardar as minhas preferidas e deixar apenas a saudade reinar. 

Escrevo porque o seu beijo me invadiu. Escrevo porque sinto o brilho dos seus olhos se afastarem dos meus. Mas o mundo corre e você também, mas eu corro e meus pés doem. 

O amor não nasceu, ele foi criado, mas depois de sua criação todos perdemos o controle, não vamos devagar contra o céu azul, vamos com toda força no céu cinza, e isso nos corta ao meio, o amor, ele nos corta ao meio com toda sua ira, com toda sua força de criatura não interpretada e que não fora domada. O amor me arremata todos os dias que a chuva cai ou o sol queima, porque o amor me invadiu coma sua língua áspera e seus dentes grandes e suas mãos macias.

Nas ruas eu escrevi também, minutos antes de conhecer-te: Não sei onde foi parar o interesse no outro, mas sei quando tudo começou a girar em volta do sexo.

O mundo corre.

Eu corro.

Me leia, espere um pouco.

Posso te poetizar para sempre.

Posso cavar-te nas minhas palavras.

Posso cravar-me nos substantivos e adjetivos.

Posso ser sua metalinguagem, mas não seja, por favor, a minha metáfora.

Escrevo porque tenho necessidade, mas eu amo, porque sempre, sempre o amor me invade.